АБСТРАКЦИЯ

Все острое, шипучее. Нет ни точки входа, ни точки выхода. Лишь глаз сумбурный бегает от края, до края, натыкаясь на красные сполохи плаксивости.
Разломанный на куски, мгновенно оказываешься в середине черной бесоватой линии, и мчишься скачкообразными формами, лишающими устойчивости. А где же небо?
Непреодолимо холодно в буре жесткого стеклянного покрова. Возникает острая необходимость в молоточном ударе и бегство из паники.
Стихийно.

Мы актеры.

Как трудно порой оставаться самим собой. Ведь если задуматься, то каждую минуту своей жизни мы играем, проводим в каком то новом обличии, прыгаем с одного остравка реальности на другой. А где мы настоящие? В какой момент мы обретаем собственную оболочку и являемся актером, играющим самого себя? Вопрос остается открытым.